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Dos cosas

Pasaron dos cosas.

1. Una rubia de piernas largas y diminuto short blanco, cruzó la calle hacia nosotros, y parecía hacer miradas de que estaba perdida. Luego noté que su novio la esperaba en su auto, en la gasolinera de enfrente.

2. Una mujer veterana, obesa y rubia, vagaba por la acera. Se detuvo y comenzó a charlar con Gilbert. La mujer jalaba una pequeña carroza de juguete, y adentro de la carroza venía un extraño pájaro, con las alas amarradas.

La mujer nos narraba que a su pájaro le fascinaba que lo pasearan por la ciudad. También le gusta que lo pasee por mi alberca, dijo. Tiene una pequeña embarcación que le hice, y lo paseo por mi alberca.

Ambas mujeres quebraban la tranquilidad de nuestra conversación. Yo no sabía si reír o asentir a sus presencias. Gilbert le hacía la charla a la mujer del pájaro (en tono de burla), yo veía a la rubia de los shorts cortos.

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Tai

Hablaban en el restaurante. La mujer rubia, joven, y el hombre veterano, de pelo gris. Una mesa de mantel blanco entre los dos. Una conversación cifrada.

La mujer hacía preguntas, ¿Dormiste bien? El hombre, con gesto de agobio, apocamiento, una cicatriz en la frente. Dormí bien, dice, sólo unas horas. Bajé y te vi con los ojos abiertos, dice ella, no sabía si dormías. Pasaste unos días en el hospital. Dejé comida en el refrigerador. Cuántos sobrinos tienes.

La comida Tai, pausa esta conversación. Ella comenta acerca de su esposo, algo que no se entiende, que su esposo algo. El hombre, sonrojado, se levanta al baño.

Le picó la comida, dice mi amigo.

El enemigo

El enemigo es la falta de conciencia, falta de presencia.

~Traleg Rinpoche

Fin del drama